CON EL VIENTRE ARAÑADO
(las
mujeres arrastradas en la trata de esclavas sexuales)
Se estrenaba como mujer
su seno olía a limpio,
sus pechos se apretaban
y sus labios bebían aliento
esperando se rozados por el amor.
Pero, la vida la cubrió de ceniza,
le buscó un lugar en la noche,
la subió junto al lecho perdido
en el abrazo por dinero,
y la besó la escoria.
El tobogán esquizofrénico
del vientre arañado.
Le han cosido el corazón
a la cadena del objeto barato,
mercancía de alterne, de esquina, de rotonda.
Le robaron el tiempo de soñar,
de reír, y de jugar a ser feliz
le secaron el vientre para el gozo,
el agua de su pozo
sabe a dolor y a vaso roto.
Herida por el tiempo vacío,
esclava del alcohol y el porro fácil,
le salpicaron su esencia de mujer.
En la sombra oculta de la alcoba ausente
duerme el tren del recuerdo.
Los rostros del pasado, borrados,
el tacón alto y la carne oliendo a deseo.
Chica de alterne, quebrada, rota
vomitada. Con
el código de barra
han “butroneado” tu cuerpo,
de tu imagen de mujer
Sor María Ángeles Martínez Op © de copyright.
EL POETA
NO MUERE
El poeta no
muere……
tiene cosido el
corazón
al beso
furtivo en la noche del tiempo.
Se le ha
clavado el alma
en la
palabra escondida,
en la mirada
tierna
y en la risa
que espumea en un abrazo.
El poeta no
muere……
los ojos
le chispean de verdad
y de llanto y
de gozo y de miedo,
tiene la mano
apretada al asfalto,
sabe hablar en
silencio
y desgarrar el
quejido
y sonreírle al
viento.
El poeta no
muere….
vive donde el
lazo de la vida
se llama
historia.
Y cuenta
cantos y canta cuentos,
y tiene voz de
niño herido
que busca la
canica que ya no existe
y lucha contra
el mar y el desaliento.
El poeta no
muere….
se quedó
pegado al banco desnudo
del vagabundo
que soñó ser poeta
y descubrió el
llanto perforado
del niño
abusado, por el padre perdido
y la madre
ausente
en el burdel
de las 20 monedas.
El poeta no
muere….
ni está
encadenado,
le embriagó la
vida
y le enamoró
el tiempo.
No, el poeta
no muere
Sor
María Ángeles Martínez Op
